Será que não é tarde demais para a América?
por Arnaldo Jabor

McCain é prosa e Obama é poesia. McCain nos oferece sua resistência ao câncer, seus cabelos brancos, o sofrimento mudo, o prisioneiro de guerra que resistiu. Tudo nele é resistência e dignidade. Um avô baby-boomer. McCain nos oferece o republicano que evoluiu. Bush é o macaco, McCain é uma evolução da espécie. Obama é o novo. Mas, o que é o ‘novo’? Obama tem um slogan igual (sic) ao do Lula: ‘hope over fear’ – esperança além do medo, disse num discurso. Obama não passa a imagem do ‘pantera negra’, do negro revoltado. Ele é o negro cool. Obama é um populista, mas um populista para intelectuais, para ‘Harvard men’. Seu discurso é de alto nível e reúne as melhores reflexões progressistas do mundo de hoje, a solução para todos os problemas, com a palavra mágica ‘Change’.Obama é o negro sem rancor, o negro pós-moderno, que passou por Malcolm X, pelo Martin Luther e que atingiu uma espécie de síntese de todas virtudes políticas que almejamos: tolerância, a ecologia, a inteligência contra a mentira, antiguerra, pela superação do bipartidarismo numa busca de ‘entente cordiale’, contra os ‘lobbies’, contra a tirania do petróleo, contra o efeito estufa. É o mais culto dos três. Ele é um partido único e um grande orador, coisa que não existia mais. Empolga as platéias, vê-lo falar, com a simplicidade de uma estrela humilde.

Como Lula (que o faz por esperteza), Obama parece pairar ‘acima’ da política, talvez por um jovem messianismo. Seu programa é o mais abrangente, profundo, quase abstrato, como se ele pertencesse ao mundo da filosofia. Ele também dá aos brancos que o apóiam a oportunidade de se absolverem por séculos de discriminação racial. Ele diz: ‘Quero os democratas, os independentes e os republicanos.’ Ou seja, tudo. Ele diz: ‘Eu não falo o que vocês querem ouvir; eu falo o que vocês precisam saber!’ Essa é a sua mentira; ele fala o que todos querem ouvir, sim – ‘Change’, a magia da mudança, mesmo sem objeto palpável, a simples palavra, a solução sem explicação, a esperança não se sabe bem de que, o impossível inexplicável, alguma coisa pela qual valha a pena viver. Todo mundo quer isso. Obama é uma utopia, mas, a todos, parece crível, quando gritam ‘Yes, we can!’ Ele é um Viagra para a impotência histórica que vivemos.Obama é quase um trocadilho com Osama… Assim como Osama mudou a América pelo mal, Obama quer mudar para o bem. Vocês sabiam que o nome do meio de Obama é Hussein? Ele esconde – faz bem -, seria trocadilho demais: Barack Hussein Obama. Por outro lado, que ‘cool’… – um presidente negro com nome de árabe.É a volta do sonho americano, um sessentista jovem, revisto e atualizado.

Outro aspecto seu é a imagem da sexualidade viva. Ele é sexy, um JFK negro, ele é a retomada do presidente que transa, sua mulher tem corpaço, bumbum. JFK era sexy e, não por acaso, o sexy Ted Kennedy o apóia. Bill Clinton também era, mas Ted deu-lhe um golpe de morte, apoiando Obama. Essa promessa de sexualidade negra ajuda: ‘Once you go black you never come back…’, dizem.

Hillary não é sexy, tinha apelido de Miss Frigidaire na faculdade. E a imagem de sexo que ela evoca é a Mônica, enquanto o Bill vai atrás, mancando como um príncipe consorte, reparando a traição. É impossível vê-la sem pensar na ‘outra’. Mas isso dá ibope entre as mal-amadas, tantas na América…

Já o Bush não comeu ninguém. Por isso, fu..#&* o mundo…

McCain é um herói de guerra. McCain se coloca como competente, sensato (Hillary também), mas será que o americano hoje quer experiência ou esperança?

Assim como McCain é o passado dos ‘pais fundadores’, Obama é o futuro dos ‘novos filhos’ da América, cansados de tanto horror. McCain quer a volta não a um passado reacionário, mas a Roosevelt, Reagan e, mais para trás, até Lincoln. Propõe um ‘new deal’ que não explica direito qual é. McCain só vira bicho quando se fala do Iraque. Quer aumentar o esforço de guerra, contra os demônios de Osama; aí, surge nele o guerreiro republicano, aí ele fala em ‘hearts and minds’, fala em ‘forces of evil’, mas ao mesmo tempo condena Bush, Guantamano e Abu Ghraib. Mas, diz: ‘Nós somos melhores, nós temos Deus do nosso lado, mas não lembra que os EUA criaram Saddam contra o Irã, por exemplo. Fala do horror de torturas que teve no Vietnã, mas adoça-o falando de um vietcongue compassivo que o ajudou no sofrimento, fazendo o sinal da cruz e afrouxando seu suplício. Mesmo na tortura, Deus estava presente.

Assim como o McCain quer o passado, Hillary e Bill querem apagar um adultério.

Hillary se mostra como uma Medéia que perdoou. Papai e Mamãe é um de seus pontos-de-venda. Dois em um. Compre um e leve o outro de brinde. Bill continuará fiel ou vai aproveitar a mulher na Casa Branca e cair na gandaia?

Hillary é mais segura para o ‘centro’. Ela vai ter de bancar a republicana nos debates com McCain, e ele o democrata, se forem adversários.

McCain é legal também. É um homem de bem. Hillary também é legal. Obama idem. Todos três são legais. Esta é que é a novidade e o enigma. Os três são legais, mas ninguém sabe como vão tirar a América do buraco em que o macaco Bush a jogou. Os três candidatos são filhos do Bush, que os pariu. Obama é a vanguarda, Hillary é ‘main stream’, McCain, o restaurador da dignidade perdida do GOP. Os três são a revolta contra Bush, a pior coisa que houve no século. Todos são a favor de todas as questões modernas do bem, mas a solução é dificílima. A América que os espera na esquina da realidade: uma guerra sem-fim, um déficit brutal, uma recessão apontando, prestígio mundial a zero, liderança unipolar para as cucuias, China e União Européia bombando, dólar no brejo. Talvez os oito anos desse sujeito e sua gangue tenham danificado a história americana para sempre e a nossa, por tabela. Talvez seja tarde demais. De qualquer modo, o nível subiu. Vamos ver…

Há Bushes que vêm para o bem…

in Estado de São Paulo
publicado a 12 de Fevereiro de 2008

Uma das indignadas com o derrube dos últimos fragmentos de floresta urbana no Igarapé da Magistral, no cruzamento da Recife com a Paraíba, em Manaus, é a leitora do Elisa Souto Bessa. No seu caso, a realidade do facto representou um choque tão grande na sua alma manauara que lhe atravessou o inconsciente e a atingiu em cheio na ‘região’ onírica. Vai daí, Elisa sonhou, contou ao Bessa Freire e ele o relatou assim, dessa forma genial, no seu blog:

[O sonho] inclui os antigos habitantes do lugar, os bichos, que decidem voltar pra casa e tomar o shopping de assalto. Inspirada nas formigas que colocaram pra correr a população de velho Airão, obrigando a fundação de uma nova cidade, a leitora Elisa imagina a vingança dos bichos.

Revoadas de pássaros, como no filme de Hitchcock, invadem os espaços vazios, pousando em lustres e fios. Centenas de macacos escorregam nos corrimões, pulando nas escadas rolantes, uns vestindo roupas das vitrines, imitando manequins, outros devorando bananas no horti-fruti. Preguiças descansam nos sofás das lojas de móveis. Passeando no elevador, pacas e tatus. Cutias não! As cutias ocupam a praça da alimentação, ficando com dor de dente de tanto-tanto comer doce quente, e os fiofós delas começam a assoviar.

As saúvas desfilam com pedaços de couve. Cobras-cipó se enrolam nas colunas. Sapos e rãs lavam o pé na borda da fonte. Camaleões exibem suas cores nas lojas de eletrodomésticos. Urubus e gaviões no açougue, lontras na peixaria, lagartos nas folhas de alface, formigas no açúcar, compotas e geléias. Os empresários tentam expulsar os animais, mas são comidos pelas onças. Um cenário pra George Orwell nenhum botar defeito! Pode até ser uma ópera bufa encenada pelo Berinho no Teatro Amazonas.

publicado em Taqui Pra Ti

por José Roberto Guzzo

Houve um tempo em que os jornalistas não eram, como se diz hoje, fornecedores de conteúdo. Trabalhavam na imprensa, e não nos “meios de comunicação” ou na “mídia”. Não saberiam dizer o que seria uma “convergência de meios” ou uma “plataforma multimídia”, nem mesmo se topassem com uma delas no meio da rua. Não faziam “produtos”, mas apenas jornais, revistas e programas de rádio ou de televisão. Os jornalistas dessa época fumavam nas redações, tomavam bebidas alcoólicas em vez de vinho e contavam piadas que hoje deixariam o Ministério Público em pé de guerra. Quando um jogador passava a bola a outro, no futebol, chamavam a isso de passe, e não de “assistência”. Quando usavam a palavra “cego”, por exemplo, não ocorreria a ninguém achar que estariam praticando algum insulto nem se recomendava que escrevessem “deficiente visual”; achava-se, simplesmente, que o seu propósito era descrever uma pessoa que não podia enxergar. Quando escreviam “noivos”, referiam-se a um homem e uma mulher.

Nada disso quer dizer que se vivia num mundo melhor que o de hoje – ou pior. Era apenas diferente, e de todas as diferenças a mais interessante provavelmente está no fato de que nesse mundo não se falava, como se faz hoje com freqüência cada vez maior, que os jornais e revistas, daqui a mais algum tempo, vão sumir da face da Terra, como sumiram os cigarros Petit Londrinos, o cachorro Rin Tin Tin e a Rede Mineira de Viação. Tais profecias são feitas, em geral, com entusiasmo, quase com alegria – inclusive, e curiosamente, nas próprias empresas que têm jornais e revistas. Acredita-se, na verdade, que qualquer cabeça realmente moderna, ligada no futuro e capaz de entender o conceito de transformação tecnológica, não pode pensar de outro jeito. Nessa visão, a imprensa será fatalmente substituída pela internet, pela telinha do celular ou por alguma coisa ainda não inventada. O certo, segundo nos garantem os melhores especialistas em comunicação, é que “ninguém lê mais nada”. Não será surpresa se também começarem a prever, junto com o fim da imprensa, a extinção do alfabeto. Para que um alfabeto, pensando bem, se não haverá mais leitores? Em seu lugar poderia ser desenvolvido um sistema de imagens, sons e sinais – mais ou menos como já acontece, por exemplo, com esses chimpanzés espertíssimos que aparecem de vez em quando no Discovery Channel.

* publicado na revista Veja

O Carnaval é nossa loucura sadia
por Arnaldo Jabor

Não é a primeira vez que digo que o carnaval virou um tema para o mercado, para as empresas, para os pacotes turísticos; o carnaval virou um produto. Eu tenho saudades da inocência perdida do passado. Lembro das marchinhas toscas que começavam a tocar nos rádios por volta de dezembro, lembro das fantasias bobas – legionários, piratas, caubóis – influenciadas pelos filmes americanos, lembro das escolas de samba a pé na Avenida Presidente Vargas, um bando de índios de bigode e penas de espanador, pintados de preto, seguidos pelas gordas baianas cobertas de balangandãs, a multidão olhando, apanhando dos cassetetes da PE, a temida Polícia Especial de boinas vermelhas e Harley-Davidsons. Os PEs baixavam o cacete nos populares, mas mesmo assim eram amados pelos espancados, que neles viam leais e heróicos homens da lei. Dói-me ver a virtualização do carnaval de hoje, no Rio. O carnaval oficial virou uma festa para voyeurs, turistas inclusive brasileiros na TV e arquibancadas, turistas de si mesmos. Hoje o carnaval chega pronto. Antes, era uma revelação; hoje ele esconde qualquer coisa. Falta um minimalismo poético nos desfiles de luxo. O carnaval foi deixando de ser dos foliões para ser um espetáculo para os outros; deixou de ser vivido para ser olhado. O carnaval virou uma ostensiva competição de euforia, uma horda de exibicionismos sexuais, uma suruba iminente sem o sensual perfume do passado.

Carnaval sempre foi sexo – tudo bem – mas, antes, havia uma doce inibição no ar, havia a suave caretice, uma moralidade mínima, havia cortesia, havia clima de amor nos bailes e não a desbragada orgia sem limites. Hoje, há algo de decadência, de compulsivo, uma alegria obrigatória. Hoje há os corpos malhados, excessivamente nus, montanhas de bundas competindo em falsa liberdade, pois ninguém tem tanta tesão assim, ninguém é tão livre assim. Falta a celulite, falta o maljeito, falta o medo, a ingenuidade, o romantismo, falta Braguinha, falta Lamartine Babo, falta Mário Lago.

O carnaval de hoje parece uma calamidade pública musicada por uma euforia desesperada e disputada pelo narcisismo de burgueses e burguesas se despindo para aparecer na TV. Para descobrir um carnaval mais puro, há que ir à Mangueira, às velhas-guardas, aos blocos-de-sujo das ruas pobres, aos clowns de Santa Cruz (ainda os há?); em suma, há que ir aos detritos que sobraram dos anos 40 e 50, assim como olhamos velhas fachadas entre prédios modernosos.

Quando passam as baterias das escolas, quando uns garotos sambam no pé, ainda vislumbramos alguns traços de beleza autêntica. Por isso, acho que a grande tradição do carnaval está mais presente nos blocos dos foliões anônimos. Nas ruas, estão os blocos dos anjos de cara suja, os blocos das escrotas, dos vagabundos, dos bêbados ornamentais, da crioulada pobre. Podemos ver nas ruas a preciosa origem do carnaval profundo. Lá estão os famintos de amor, os malucos, os excluídos da festa oficial. Só os sujos são santos. Ali vemos as fantasias de surda revolta contra o trabalho desumano, o exorcismo da miséria, o prazer de escrachar a beleza óbvia dos ricos. No carnaval de rua existe uma coisa mais além da ””imoralidade””; há uma santidade nessa explosão de carne que não se explica. Pela crítica a essa beleza limpa, vemos uma poesia grotesca que atravessa os séculos desde Brueghel, Bosch, Rabelais até desaguar no barroco brasileiro. Ali, nas ruas sujas estão as três raças brasileiras entrelaçadas na esperança de um casamento grupal doido: negros, brancos e índios dando à luz um grande bebê mestiço e gargalhante.

Mas, mesmo com sua modernização careta, é melhor entender o Brasil através do carnaval, do que ver o carnaval como um desvio da razão. Como pode o mundo achar o carnaval uma loucura, este mundo irracional de George W. Bush, Dick Cheney, Osama bin Laden, Mahmoud Ahmadinejed, de Halliburton, Abu Ghraib e de guerras sem-fim? O carnaval mostra que o Brasil tem outra forma de ”’’seriedade””, mais alta que a gravidade do mundo anglo-saxão. O carnaval mostra a matéria de que somos feitos, por baixo dessa mímica de ””Ocidente”” que o Brasil tenta há quatro séculos. Há uma ””orientalidade africana”” em nossa vida. A África e os índios nos salvaram, assim como salvaram os USA. Que seria da América sem o jazz? Um país branco-azedo, cheio de ””wasps”” tristes. Nosso carnaval mostra que o Inconsciente brasileiro está à flor da carne. Já imaginaram um carnaval na Suíça? E no Paquistão? Talvez o carnaval seja uma doença salvadora, uma epidemia de delírio de que o mundo precisa.

Brasileiro pode não ter espírito público, consciência social; mas, certamente, tem um Inconsciente à flor da pele, ao contrário dos países que pagam um alto preço pela Razão triste, por uma felicidade comedida. Existe uma clara diferença de sexualidade entre nós e os turistas que contemplam de boca aberta o descaramento de nossos rebolados. Nós só pensamos em ficar nus, como se quiséssemos voltar para trás, para uma grande tribo vermelha ou mulata. Há uma pureza nessa explosão de carne que não se explica, há um desejo de indianização, há um desejo de fundar um outro país, avesso à tragédia da pobreza; inconscientemente, queremos uma sociedade organizada, mas pelo desregramento; justa, mas alegre.

in O Estado de São Paulo
publicado a 5 de fevereiro de 2008